Humeur

Il fait moche. J'ai du boulot, trop de boulot.
Oisiveté abusive.

Les gens sont moches.
Notre pays est moche.
Notre monde est moche.
La vie c'est moche - absurde.

Que faire? Plus aucun goût, désir, passion, tout ça s'éclipse me laissant plus seul que je ne l'ai jamais été: c'est le désespoir qui m'avale.
J'ai pitié de ma vie, de votre vie, celle qui fût nôtre.
Spleen, un point c'est tout.

Un instant, d'une vie qu'on oubliera comme bien d'autres.
Un sentiment dans l'immensité absurde.
Une existence, par essence, ou plutôt par définition, absurde.

À quoi ça rime? S'engager? Oui, mais pourquoi?

... Dormir ...

Oh et puis merde! Elle me manque.

Je l'aime, désespérément, démesurément, en secret.